CON TODOS MIS RESPETOS

Cualquiera que me conozca tendrá el legítimo derecho de cuestionar mis convicciones, mucho más que los que no sepan de mi existencia, más allá de ver a un bigotes deambular por este valle de lágrimas. Y una vez aclarado esto, quiero referirme a quienes entonces no pueden, ni deben dudar de mi pasión por mi tierra: Andalucía. Pero eso es como cuando el que tiene un perro en su casa y lo quiere hasta la adoración. No significa en ningún caso que anteponga ese cariño al de sus hijos o al de su mujer. Todo suma en los sentimientos de la misma manera que querer mucho a tu pueblo no supone para nada tener una pretensión de aislamiento con el resto del mundo.

Hoy se celebra el día de Andalucía y me parece estupendo, ya que existen el día del maestro y el día del padre y el día de los enamorados y un interminable etc de festividades, la mayor parte de ellas fabricadas por marcas comerciales y con pretensiones exclusivamente mercantilistas. El problema es que cuando se eleva a la máxima categoría la celebración de algo, es posible que pueda cometerse el error de no profundizar mucho en el asunto y restar importancia a algo que es importante.

La inmensa mayoría de los andaluces –casi la totalidad-  por muy andaluces que nos sintamos, somos conscientes de nuestra españolidad y ni por asomo la ponemos en cuestión. Nadie elige donde nace y en su consecuencia somos andaluces y españoles por pura circunstancia casual. Pero una vez que abrimos los ojos por primera vez, damos nuestros primeros pasos y comienza nuestra educación, hay unos que nos identificamos más con la tierra que otros. Hasta ahí todo normal. Tal vez la anormalidad llegue cuando unos cuantos entiendan con fanatismo un hecho tan fortuito como nacer aquí o allá. En ese momento se genera un conflicto que va más allá de la defensa razonable de tu cultura, de tus raíces, de tus costumbres y de tus intereses en esa competencia feroz en la que nos vemos inmersos todos cada día.

Yo, como tantos otros, me siento muy orgulloso de ser Español y con el aliciente añadido de ser y sentirme andaluz por los cuatro costados. Pero estoy seguro que si llego a nacer en Holanda, sentiría lo mismo que ahora solo que en la tierra de los tulipanes. No pasa nada. No puedo ponerme una venda absurda y disfrazarme de un patriotismo desenfrenado que habla más de separatismo y de disputas que de humanidad y de concordia entre los pueblos. ¿Qué es eso del nacionalismo andaluz?...

Vale que tengamos una bandera y unas señas de identidad y un folclore diferente y una gastronomía especial y un carácter distinto, incluso un himno. En mi opinión basta y sobra con eso. Siempre defendí que los andaluces debemos pelear unidos para no dejarnos pisotear por otras regiones o comunidades autónomas que por echarle más morro al asunto, se lleven lo que a nosotros nos corresponde legítimamente por el simple hecho de superar considerablemente el numero de habitantes. Pero cuando digo pelear, me refiero desde el debate, desde la discusión sin extravío de papeles y desde luego sin metralletas ni siquiera de juguete. Es una cuestión de pura reivindicación administrativa. Nada más.

Por todo eso, hoy quiero celebrar junto a mis paisanos el día de Andalucía, pero desde luego, no voy a celebrar esta jornada como homenaje a un boticario llamado Blas Infante al que se ha querido bautizar como padre de la patria andaluza y que fue autor de la letra de un himno en el que hay párrafos que no entiendo bien y que me da miedo entenderlo. Su conversión al islam y su confesión de sentirse musulmán, no me gustaría asociarla con ese párrafo del himno de Andalucía donde reza: “Los andaluces queremos volver a ser lo que fuimos”…Y yo me pregunto: ¿Qué fuimos?...Tal vez se refiriera a cuando esta tierra era de los moros. Siendo así, prefiero quedarme con la versión del chirigotero gaditano que en su día escribió en alusión a este mismo himno y en referencia a cuando dice “Andaluces levantaos”: “perdón que no me levante pero estoy mejor sentao”. Con todos mis respetos.

FUMAR MATA

Y una mala caída y un corte de digestión y una pistola y un infarto de miocardio y atragantarse y ahogarse y un cáncer por derecho y un asesinato y un terremoto y un sunami y un mal golpe y un tiro en el corazón y un tiro en la cabeza y un suicidio y una sobredosis y un enfrentamiento con Belén Esteban por mor de su niña y un accidente de avión y un accidente de tren y un accidente de coche Y un atropello de Farruquito y una guerra y un desamor y una catástrofe natural y un atentado y que te den un navajazo cuando estés haciendo footing y un derrumbe que te pille debajo y una paliza entre varios y un crimen tras un secuestro y una violación y un susto y un fallo del elástico haciendo puenting y una ametralladora y si te cae una farola por la calle y el fuego y un alud y la heroína y el alcohol y caerse por el balcón y el 5 a 0 del Barcelona al Madrid y una indigestión y una gripe y un virus y una salmonelosis y una caída a la vía del tren y una inundación y una fuerte nevada y un disgusto y suspender un examen y asfixiarse y la cocaína y ver mucha tele y una angina de pecho y una irritación y una cosa mala y un accidente de tráfico y un de repente y un paro cardiaco, y un infarto cerebral y un talegazo en  una moto y un rally y un retraso en la hipoteca y que te quiten el carnet de conducir y el recibo de la luz y un mal sueño y que ganase otra vez Zapatero y un macetazo en la cabeza y un ictus y un atracón de chuletas y una emoción fuerte y el destino y  no beber agua y una obstrucción intestinal y encontrarte de noche a María Antonia Iglesias y una pesadilla  y una infección y un contagio y el Sida y oír de cantar a alguna gente y la leucemia y la cogida de un toro y caerse a un pozo y helarse y tomar mucho el sol y un delirium tremens y la tortura y que ella te de calabazas y un ataque de cuernos y no regresar de un viaje astral y salirte de una cuna de la noria y que un toro salte y te cornee aunque tu estés sentado en la grada y dar un paseo por las favelas de Río de Janeiro y ser reportero de guerra y estar en el sitio inapropiado en el momento inapropiado y que te pille en Libia la revolución de Gadafi y que se caiga el gimnasio cuando tu estás dentro y quedarte desnudo en un país árabe y un chiste malo contado por un malange y un ataque de risa y cumplir ciento y pico de  años y el LSD y tomarte un tarro de pastillas y tragarte un bote de lejía y una mala anestesia y que te dejen un bisturí dentro en una operación y levantarse muy temprano y trasnochar más de la cuenta y trabajar en la mina y resbalarse con una cáscara de plátano  y un abrazo fuerte de Sylvester Stallone y un meteorito y un rayo y tocar un cable de alta tensión y electrocutarse y gastarte los ahorros en comprar un solar y el cannabis y la morfina y el crack y el éxtasis y un puñetazo de Urtain y un huracán y un maremoto y darte de bruces contra una roca y la mala suerte y darle una patada a una caja que tenga una bomba y la explosión de un artefacto debajo de tu coche y un incendio en tu urbanización y un escape de gas y el mero hecho de estar vivo…no te jode…

MI 23 - F

Lo recuerdo muy bien y ya han pasado treinta años. Me pasó aquel día lo mismo que cuando el ataque a las Torres Gemelas de Nueva York, el 11-S. Me pegué al televisor, con un transistor a mi lado, y no me ocupé ni de comer, ni de dormir, ni de ir al baño, salvo cuando me obligaban las circunstancias o mi madre me ponía por delante algo para picar. Y lo recuerdo con más curiosidad que miedo. En realidad, por mi edad de entonces no tenía la clara conciencia de lo que estaba pasando, sino que algo gordo tenía que ser, ya que hasta el mismísimo José María García, al que oía por las noches hablar de futbol, andaba por los alrededores del congreso con una grabadora…Ese fue verdaderamente el detonante para que de alguna forma me preocupase aquello. Estaba convencido que no llegaría a nada. Tenía la plena seguridad que eran cuatro fachas cabreados los que estaban detrás de la historia y me lo tomé con enorme filosofía, como si no fuese conmigo y como si aquello no hubiese podido desembocar en un cambio radical en España.

Y recuerdo la entereza y saber estar del General Gutiérrez Mellado, que a pesar de sus setenta años, tuvo las agallas de enfrentarse al fantoche de Tejero y tuvo que soportar que el bigotudo Guardia Civil, pistola en ristre, intentase derribarlo como solo lo hacen los cobardes, por la espalda. No fue capaz. Y también recuerdo que junto al General, el entonces presidente del gobierno Adolfo Suárez se quedó en su asiento, sin esconderse, dando la cara y enfrentándose a la situación con la firmeza que requería la responsabilidad de su cargo. Pero también tengo que recordar que además de esos dos, hubo un tercero que se quedó en su asiento asomando el careto, a pesar de saber que aquello le supondría un matarile, rile, rile, matarile, lire, ron…Se trataba del incombustible Santiago Carrillo, líder del Partido Comunista de entonces.

Fueron los únicos tres políticos que en aquel momento decidieron poner la mejilla a disposición de doscientos números de la benemérita, capitaneados por un Teniente Coronel llamado Antonio Tejero que desde hacía tiempo apuntaba maneras en esto de intentonas golpistas, ante su concepto de gobernar por arte y gracia de las armas, y no con la palabra, con el gesto y con la opción de exponerse al sufragio de los ciudadanos.

No digo yo que la democracia sea perfecta. No puede serlo un sistema que se deja llevar por la cantidad sin tener en cuenta la calidad, y encima sometido a porcentajes extraños que favorecen siempre a los grandes en detrimento de opciones menos consolidadas. Pero aún así, es el sistema que tenemos y que debemos respetar quienes participamos luego de quejas y demandas. Si no eres demócrata, no votes, no participes, vive tu vida al margen de todo y si puedes permitírtelo, vete a la sierra, cógete una parcelita y a modo de ermitaño déjate llevar por románticas y utópicas visiones de la vida. Pero lo que no puedes hacer es coger una pistola y decir aquí mando yo, porque a mi me da la gana y porque el que no esté de acuerdo le pego un tiro. Eso es más bien asunto de moros y ya estamos viendo como empieza a despertar el pueblo cansado de tanta tiranía, tanta dictadura, tanta represión y tanta miseria acumulada.

Mi 23 F, lo viví intensamente y desde entonces soy “Juancarlista”, sin ser muy monárquico y mucho menos Borbonero…Pero de las fortunas que recuerdo de aquella jornada lamentable es que ni el ejercito, ni la Guardia Civil salieron desprestigiados por estos personajes que en su “heroica” pretensión hicieron el más rotundo de los ridículos. Alfonso Armada dando bandazos, Jaime Milán con tanques por Valencia y Antonio Tejero con si pistolita, al final no dejaron más que una estela de fracaso mayúsculo, enterraron –afortunadamente- futuros intentos de manejar nuestra libertad, sirvieron para cachondeo de chirigotas y montaron cada uno en su sitio un trío “la, la, la”, que la generosidad de las autoridades, jueces y políticos, permitieron que volvieran a ver la luz del día, sin más mérito que su intención de impedir que la viésemos los demás.

Precisamente ahora, treinta años después, es cuando debían salir de la cárcel si se hubiesen respetado las condenas y la voluntad de Dios.

OPERACIÓN ¿TRIUNFO?

Lamentable. No se me ocurre otra manera de empezar este artículo en el que como en todos manifiesto públicamente mi opinión. Hace diez años surgió un programa de televisión en el que con un formato novedoso, fresco e interesante, unos jóvenes concursaban para ganar un premio consistente en representar a España en el festival de Eurovisión que andaba bastante devaluado. Resultó todo un fenómeno social y alcanzó unos índices de audiencia muy por encima de las expectativas. Aquel año, cuando se retransmitió el festival, media España se colocó ante el televisor como hacía muchos años que no pasaba. Y de aquella primera edición del concurso salieron algunos cantantes que terminaron ganándose la vida con esto de la música y algunos de ellos con verdadero éxito incluso internacional. Casos como David Bisbal, David Bustamante, Chenoa, entre otros, se han convertido en referentes musicales. Pero llegó la segunda edición y como pasa siempre, nunca segundas partes fueron buenas. Ni fue la misma audiencia, ni supuso un gran salto para ninguno de los concursantes. Y llegó la tercera edición, y la cuarta, y así, hasta que vimos desfilar a multitud de chicos y chicas que muy pronto se olvidaban y ninguna se comía una rosca y lo que es peor, nadie volvía a acordarse de ellos. Nada de galas, nada de conciertos, nada de discos, y nada de nada.

Por medio de estas intentonas, televisión española dejó de creer en el producto y tele cinco lo recuperó dándole otra dinámica que aunque parecida, incorporó algunos ingredientes que parecían hacer resucitar  a un formato que agonizaba. Jesús Vázquez como presentador le dio un aliciente importantísimo al programa y el actor Ángel Llácer como director de la academia, también supuso una mejora considerable. Pero sin duda, el espaldarazo definitivo para que el programa recuperara gran parte de la audiencia perdida fue el fichaje de un prestigioso creativo publicitario llamado Risto Mejide en un jurado que sin el, era del todo descafeinado. El polémico publicista, hacía unos juicios que si bien en muchos casos eran injustificadamente hirientes hacia jóvenes que empezaban en la música y en la propia vida, también sentenciaba con enorme franqueza y sinceridad. Ponía los puntos sobre las íes y les hablaba a los concursantes con una crudeza que a la postre era la triste realidad. Muchos de estos concursantes eran de una mediocridad manifiesta y no eran más que unos destacados clientes de Karaokes en potencia. El lo decía y se convertía en un  monstruo mientras los otros miembros del jurado, doraban la píldora y aguaban los argumentos para que todo quedara en nada interesante, ni para los concursantes, ni para el público televidente.

Y llega la edición de este año. De antemano, quienes seguimos los programas de televisión, teníamos la certeza que sería un fracaso rotundo, porque aunque se recuperó la figura de la cantante Nina en la dirección de la academia, ni estaba en el jurado el polémico Risto Mejide, ni Jesús Vázquez era el presentador. En su lugar, una bellísima y espectacular Pilar Rubio, la cual siendo una mujer cuya fisonomía puede que te deje sin aire, como presentadora deja mucho que desear y en su inconsciencia, entendería que estaba ahí por excelente profesional y no por guapa, a juzgar por su recatado vestuario. Total lo que se esperaba. La cadena hace sus cuentas y como no encuentra la audiencia que necesita para tanta inversión, decide cambiar de día su emisión y como tampoco pulula el asunto, vuelve a sus orígenes, pero sin darle margen. Decide fulminar el programa sin más contemplaciones y pone en la calle a todos sus integrantes después de un mes escaso de concurso. Un verdadero fiasco.

Yo parecía saber que iba a fracasar el programa porque no ofrecía aliciente alguno, pero sinceramente, me parece lamentable que un espacio dedicado a la música, en directo riguroso, donde se valora el esfuerzo de jóvenes que quieren triunfar en un arte complicado, se lo carguen sin otro argumento que son solo dos millones de espectadores…Los “Gran hermano”, los “Sálvame”, Los “DEC”, “Enemigos íntimos”, “Chicos y Chicas y viceversa” y todo aquello que signifique incultura, vulgaridad, gritos, insultos, etc., eso tiene audiencia y por lo tanto siguen en antena. Lo dicho: Lamentable.

LOS HOMBRES NO PEGAMOS A LAS MUJERES

No acabo de asimilar como siguen dándose casos a diario de maltrato a mujeres. Pero menos asimilo que esos bestias den la impresión que son hombres violentos y que se les trate como tales. Un hombre no es eso ni actúa así. Y eso pasa porque confundimos y consideramos a un hombre por el hecho de tener una “pilila” colgando. Eso, en todo caso, es una circunstancia casual que indica que el bebé es varón, o que es macho. Pero un hombre no. Un hombre tiene la conciencia de saber que nació de una mujer. Esta lo crió, lo amamantó, lo educó, le mostró el lado más sensible de la vida, le enseñó a sentir, a calmar sus llantos, a quitarle miedos, sencillamente a vivir.

Y luego, ese hombre, cuando ha ido creciendo y enfrentándose a los avatares de los años que va acumulando, algún día descubre que la mujer no es un cuerpo que tiene tetas. Es su otro yo, su otra parte, un ser adorable, con idéntica capacidad intelectual, con idénticos gustos y aficiones, con idénticos sentimientos e idéntico sentido de las cosas. La única diferencia es que tiene otra fisonomía y otras aptitudes genéticas.

Si encima, ese hombre tiene la suerte de encontrar a una mujer a la que poder acariciar, descubrirá que existe otro mundo. Nada será comparable a comprobar la cara que pone esa mujer cuando le regalas una flor un día cualquiera. Y nada será comparable a sentir cuando te besa poniendo el alma. Hay millones de hombres que no han tenido la fortuna de enamorarse. No pasa nada. La vida sigue a su ritmo y en ningún caso el amor a una mujer debe considerarse un problema. Si acaso, es una lástima morirse sin saber lo que eso, pero nada más.

Lo peor pasa cuando un tipo con la misma apariencia física que los hombres, se muestra como tal a una mujer, esta lo cree y confía en el, para más tarde encontrarse que era un estafador. Un impostor. Un fraudulento que vive engañando a toda una sociedad en la que trabaja con aparente normalidad, para en cuanto llega a su casa, liarse a palos con esa mujer a la que debiera envolver en mimos y detalles de cariño. Una mala bestia que no merece ningún trato de favor, ni defensa alguna que pagamos todos los contribuyentes, ni la consideración de enfermo. Es un ser despreciable, un mal parido que no entiende el idioma del amor, ni siquiera el del desamor.

Casos y casos, que sin reparo pegan a su pareja, o peor a su ex, considerándose dueño y señor del otro ser humano. Por la sola diferencia genética de la que hablaba antes, él tiene algo de más fuerza bruta y se aprovecha de esa superioridad para mostrar su machismo repugnante aunque estén sus propios hijos delante. La obsesión por ser y sentirse un tío hecho y derecho, o los celos fundados o infundados, o la ofuscación, o la ceguera, o lo que quiera que sea, algunos llegan a quemar su casa con niños dentro…Toda una demostración de una mente retorcida que nada tiene que ver con la de un hombre.

Y a todo esto, cuánto de preocupante resulta tener la certeza de que hay cantidad de miles y miles de mujeres que han vivido un infierno durante toda su vida y para descansar han tenido que morirse. Y cuántas otras tantas viven junto a nosotros, sin poder denunciar su terror por el pánico de que el hijo de puta que tiene a su lado pague sus frustraciones con la vil y cobarde venganza de injustificables palizas.

Que impotencia. Que asco. Que lástima. Que vergüenza. Que horror. Y que ridículo seguir con esta pesadilla con lo fácil que resultaría acabar con ella. Ante la actuación de una mala bestia incapaz de vivir en sociedad con un comportamiento adecuado, a la cárcel de por vida y punto. Pero con una sola bofetada de por medio. Una simple bofetada es el principio de un asesinato y seguimos con las pamplinas de los psicólogos y los fines de semana libres en cárceles que son hoteles donde estos desalmados viven gratis y con órdenes de alejamiento y con pulseritas y al final para volver a buscar a su inocente presa hasta conseguir su objetivo.

Me niego a aceptarlo mirando para otro lado y me niego a limitarme a lamentarlo. Tenemos que dar la cara y afrontar la situación precisamente los que sí somos hombres porque además de “pilila” tenemos un profundo respeto al ser humano y más si son mujeres que tienen la condición extraordinaria de engendrar en su vientre a más seres humanos.

Sería interminable la relación de detalles que nos diferencian a los hombres de estos especímenes deleznables, pero me quedo simplemente con que yo sí soy un hombre y por eso no pego a las mujeres.

RAZONES DE AGENDA

Se nota, se siente, la agenda presidente. Digo yo que la propia agenda de un político tiene tanto poder, tanta capacidad de decisión por si sola, que para concertar una cita oficial, es preferible hablar con la agenda directamente y evitarse los trámites de rigor.

Digo todo esto porque es muy curioso y llama la atención poderosamente cómo algunos políticos se excusan en la agenda como si esta se organizase por iniciativa propia y espontánea. Yo no sé cómo es  la de los políticos, pero me figuro que será como la mía. Un libro, con una hoja para cada día del año y en ella anotas las reuniones, las citas que tienes para que no se olviden y para ser puntual con quien hayas quedado. Otra cosa es que la de ellos sea de mejor calidad, de una piel curada, con su personalización marcada a fuego y con la cintita separadora confeccionada en hilo de oro fino, pero por lo demás, igual que la mía, seguro.

Yo sinceramente, no me imagino acostarme una noche y ver mi agenda que a modo de viaje astral, recorra la habitación por su cuenta, busque un bolígrafo y se auto-escriba las cosas que le de la gana. O mi agenda es muy floja o es carajota, pero hasta que yo no le apunto cosas, ella ni se inmuta. Incluso una vez escritas las citas, tampoco le noto ninguna expresión. Está muerta, ni ríe, ni llora, ni opina de nada. Se abre de hojas a mi antojo y se deja llenar de tinta según entienda mi capricho o necesidad.

Y todo esto lo digo porque me aburre cuando oigo que fulano de tal o sutano de cual, no ha podido asistir al acto “por razones de agenda”…Pero vamos a ver,…qué razones,…qué agenda,…Si la agenda la dispone cada cual preparando sus citas…

Esto me da la impresión que pasa cuando el político de turno no tiene ninguna gana de aparecer por el lugar en cuestión y por no decir claramente que no es de su agrado dar la carita bonita, pues se escuda en la excusa más que absurda y sin sentido que la culpa la tiene la agenda. El argumento es que el Sr. tal y cual no puede asistir “por razones de agenda” y entonces es cuando digo yo: Pero vamos a ver, señorita, si la agenda del Sr. tal y cual la hace el mismo Sr. tal y cual,…¿qué historia es esa de que no puede venir por razones de agenda?...

Y a decir verdad, los políticos y otros altos cargos de la administración o de la empresa privada, suelen tener jefes de gabinete que le organizan esta agenda, pero siempre consensuando con el titular y no a juicio de su auxiliar. Si fuese así, más valdría que se presentase a las elecciones el jefe del gabinete.

Pobre agenda… Con lo práctica que es para el que no tiene nada que ocultar y lo decisoria que es para quién necesita justificar lo injustificable.

VENTE A ALEMANIA, PEPE

Películas, chistes, humillaciones,…Mucho juego dio esta frase en España hace algunas décadas. Eran momentos difíciles para nuestro país que no acababa de levantar cabeza tras una dura postguerra. Coger la maletita de cuadros y subirse a un tren con destino a Alemania, se convirtió en la salvación de muchas familias españolas que no encontraban aquí el sustento.

Pero felizmente aquella etapa se terminó. Hoy, los españoles que se marchan a trabajar fuera, en su inmensa mayoría, es de manera caprichosa y voluntaria. Unos por alimentar su espíritu aventurero, otros por la curiosidad de acomodarse a otras culturas y otros porque no pueden resistirse a una tentadora oferta de trabajo. Se dan también otros casos donde la casualidad juega un importante papel, pues alguien se marcha a hacer turismo, conoce en ese otro país al amor de su vida y se casa para rehacer su vida allende nuestras fronteras.

Pero lo menos divertido de toda esta historia es que ahora la frase: “Vente a Alemania Pepe” vuelva a ser noticia, por la llamada de aquel país a nuestros jóvenes en pleno siglo XXI. Esto es de risa, o mejor dicho de llanto. Vergüenza debiera darle a un gobierno que le llamen a su gente porque ha sido incapaz de estar a la altura de una crisis que afectó desde su llegada, tanto a unos como a otros. Distinto sería que en Alemania no hubiesen sido afectados por esta situación. No es el caso. Les llegó la crisis como a todo el mundo, pero primero la vieron venir, luego la reconocieron y después se pusieron manos a la obra, con seriedad y responsabilidad para salir de ella cuanto antes. Aquí no se vio venir, no se reconoció y luego no se supieron poner soluciones. Al final, en Alemania siguen siendo serios y respetados y en España seguimos siendo el hazme reír de Europa.

Todo el mundo reconoce que esta nueva generación de jóvenes es la mejor preparada de nuestra historia y paradójicamente, se ponen en la cola para largarse de aquí cuanto antes y empezar una nueva vida en Alemania que es donde le ofrecen unos contratos de trabajo dignos en base a su preparación. El otro día también vi otra enorme cola de jóvenes para trabajar en “Eurodisney”. No serán unos grandes sueldos, pero se les exige idiomas y alguna preparación académica que –digo yo- será seguro bastante más que las cuatro reglas. Total, que entre los más preparados que se nos van a Alemania y los menos preparados que se nos van a París, aquí entonces nos quedaremos con los que lo único que lideran son “las botellonas” y con los que nos llegan desde la gran puñeta para hacer bandas de delincuentes. Los buenos,…los mejores…a ganarse la vida por ahí.
Recuerdo que en mi etapa de concejal sugerí que se aprendiese alemán como previsión futura. Algunos me tomaron a broma y aunque mi pretensión era para quedarse en España atendiendo a turistas de aquel país al final va a resultar que hace falta saber alemán pero para atenderlos allí.

Y es que los números cantan. En Alemania el paro juvenil alcanza el 8% y en España más del 40%...Pero claro, con un grotesco gobierno cuya más brillante propuesta es la de “colocar” de ministra a la nada respetable Pajín y arruinar aún más a nuestros empresarios hosteleros con absurdas e inoportunas decisiones, como la nueva ley anti-tabaco, qué otra cosa podemos esperar.

Tristemente habrá que recurrir de nuevo a los cómicos para que vuelvan a recrearse en el cine con una España gris y desilusionada, con maletitas de cuadros y con chistes desagradables bajo el título de “Vente a Alemania Pepe”.

LA NUEVA BATASUNA

Sortu es el nombre elegido para la nueva –aparentemente- formación política Vasca que propugna el independentismo y en esta ocasión dicen que sin violencia.

Y es que yo no soy nada partidario del rencor, ni de la venganza, pero tampoco se trata de olvidar gratuitamente. Y menos cuando hablamos de más de mil muertos encima de la mesa. Una cosa es ser buena persona y otra poner permanentemente la otra mejilla y cerrar las cárceles para que el delincuente campe pos sus anchas. Todos iremos al cielo al final, pero con cara de gilipollas. No es eso.

Según el Euskera, la palabra Sortu significa “amanecer”. Pero la verdad es que son muchas las definiciones que admite este término, pues en otros sitios he leído que significa, “nacer”. Y en otros sitios, “crear” y en otros “crecer”. Y más preocupante, en la radio he oído que quiere significar “renacer” y esto me da hasta miedo. Total…que cada uno dirá lo que quiera, porque en mi idioma particular esto significa tomadura de pelo, engaña bobos,  darla con queso y meterla doblada. Su logotipo es un sol y creo que viene que ni pintado porque en mi tierra, hace años, se decía: “te va da er só”…Y eso es lo que yo les daba a estos impresentables que tienen el morro de presentarse ante la opinión pública, proclamando la no violencia. Una violencia que han defendido hasta ahora porque, son los mismos.

Y es que pienso que sería tan fácil como decir que se arrepienten de la barbarie anterior, que condenan sin flecos la violencia en todas sus variantes, que se desmarcan absolutamente de ETA y de cualquier otro terrorismo y que están dispuestos a entrar en un proceso de conversión a la democracia PASADO UN TIEMPO. Y es que lo que no es de recibo es que volvamos a caer en la trampa de legalizar una formación compuesta por los mismos de siempre que ahora porque se ven debilitados, ponen carita de buenos, se nos meten en los ayuntamientos y cuando vuelvan a matar, seguirán sin condenar la violencia. Ya nos sabemos la pantomima que montan siempre cuando se acercan comicios electorales. No olvidemos que estar presentes en las instituciones les supone unos importantes ingresos que pagamos entre todos, incluidas las familias de los inocentes a los que estos asquerosos  arrebataron la vida.

Creo que todos los españoles de bien, del PSOE o del PP, del Madrid o del Barcelona, fumadores y no fumadores, pro-taurinos y anti-taurinos, estaríamos de acuerdo de manera unánime en mandar al carajo a esta gente que tiene la única pretensión de engañarnos por enésima vez, meter la cabeza en las municipales, ganarle dinero a su estafa y hacerse más fuertes de cara a las elecciones autonómicas y nacionales del año próximo.

Y es que su nula vergüenza les permite presentarse en público ante los medios de comunicación y después de su exposición, levantarse y quitarse de en medio sin permitir preguntas de los periodistas…Claro, es que si admiten preguntas, tienen que responder lo que no quieren. Basura.

LA IZQUIERDA PROGRESISTA

No cabe duda que las diferencias ideológicas en lo que se refiere a partidos políticos en España es más que cuestionable, pues es más fácil alcanzar la demagogia descargando las iras contra el adversario, que practicar verdaderamente una política ajustada a creencias y principios, sobre todo, si eso lleva aparejado la pérdida del sillón.

A escala local ni hablemos. ¿Qué es ser de derechas?. Esta es una pregunta que llevo haciendo hace mucho tiempo y nadie sabe responderme con rotundidad. Todos son evasivas, discursos trasnochados y pamplinas fuera de contexto. Pero responderme con claridad…nadie. ¿Y ser de izquierdas?...¿Qué es eso?...

Yo sinceramente observo en la política diaria del Partido Popular muchas medidas de carácter social que en principio parecían más presumidas por el PSOE. Y en cuanto al supuesto progresismo de la izquierda, que venga Dios y la vea, porque yo ni con gafas de aumento.

Es muy fácil acoplarse a un discurso demagógico echando la culpa al otro de una mala gestión, solo que eso que dio tan buen resultado al principio de esta nueva etapa democrática en España, ya no vale. Las chaquetas de pana de Felipe González y Alfonso Guerra, que pronto se convirtieron en trajes de alpaca, corruptelas, privilegios, cochazos y buena vida en nombre de la izquierda, ya solo se lo tragan algunos que no se quitan la venda ni a tiros. El resto de la gente,…no.

Vivimos el otro día un episodio dantesco verdaderamente. En una actitud caciquil, obsoleta y de un rancio impropio, el “eternizado” Alcalde de Puerto Real José Antonio Barroso, se pegó el moco de cerrar la puerta del pleno e impedir que asistiese el público, que como debiera saber este Alcalde bravucón, es el legítimo propietario de esas instalaciones donde él ejerce su tiranía. Pero más grave que esa actitud que ya lo es de por sí, es el hecho de que Barroso proclame y pregone su militancia tolerante y progresista, bajo las siglas de Izquierda Unida. Me apetece decir otra cosa, pero voy a ser respetuoso con mis lectores y exclamaré ¡¡Corcholis!!, ¡¡Caspita!!, ¡¡Caracoles!!, ¡¡Caramba!!... o cualquier otra cursilada, antes de dejarme llevar por el calor de mis sentimientos.

Pero ¡que barbaridad!, ¡que disparate!. O sea, un Alcalde Izquierda Unida, -supuestamente de izquierdas-, que por el incomprensible e inaceptable hecho de llevar como Alcalde toda la vida, se permite lujos que no se ajustan ni a derecho, ni al más básico y elemental concepto del respeto ni a las instituciones, ni  a la Constitución, ni a la educación, ni al más común de los sentidos que dicen que es el sentido común.

Me quedé muerto cuando me enteré, pero como siempre, luego llegará el susodicho personaje, dirá cuatro chorradas aludiendo a la derecha, a la guerra de Irak, a la guerra civil, a Franco, a la Falange, al fascismo y a no se qué más gilipolleces para intentar paliar sus carencias como gestor y no saber reconocer que eso de la izquierda, queda bien, “mola mazo”, es muy “guay”, es que “lo flipas” y todo eso, pero nada más. La izquierda debe ser otra cosa y para eso hace falta gente con un talante real y no ficticio. La izquierda no es un nombre para un partido, ni una fachada, ni un insulto a la inteligencia de la gente, ni un aprovechamiento de masas que por su condición humilde, se ilusiona con facilidad ante quienes le ofrecen charlatanerías y crecepelos.

Digo yo que no estaría mal que Barroso se plantease que ser Alcalde no es un oficio en el que se ganan trienios. Que el Ayuntamiento no es la fábrica donde uno trabaja a turno. Ni el cortijo del señorito para hacer y deshacer al antojo y al capricho del cacique del pueblo…

Me acuerdo de Aznar, cuando con ese tonillo tan suyo decía en el congreso: “váyase Sr. González, váyase”…. Pues ahora es momento de sumarse al deseo del bigotes y pedirle lo mismo al tal Barroso…”váyase Sr,. Barroso, váyase”…

EL CABRONAZO QUE APLAUDE

Será por deformación profesional, o por la vocación que tengo desde pequeño, pero he de reconocer que soy un animal televisivo y que me paso las horas frente al televisor. Me lo trago todo y por eso puedo permitirme el lujo de hablar. Como siempre, lo que hago es dar mi opinión y no necesariamente ha de compartirse. Y en mi condición de consumidor compulsivo de la caja tonta, me informo, me divierto, me cabreo, me indigno, me río y lloro.

El caso que trato hoy no se si es en los que rio o en los que lloro. ¿Habéis visto alguna vez el programa “El juego de tu vida”?...Es verdaderamente asombroso.

Para los que no sabéis de lo que hablo os cuento que se trata de un programa en el que claramente la gente vende su intimidad por dinero. Pero eso, que desgraciadamente no es el único caso, se complica cuando en ocasiones el concursante se va sin puñetero euro y después de haber hecho pública su vida con todo lujo de detalles.

Hay casos que son espeluznantes y escalofriantes. El concursante en cuestión se somete primero a la llamada máquina de la verdad y responde a doscientas preguntas de diversa índole. Eso no se ve en el programa. Luego, ya en plató, el mismo concursante tiene que responder a una serie de preguntas. Concretamente veintiuna si quiere llevarse cien mil euros. Pocos llegan a esa cantidad y la mayoría se va sin un duro antes de llegar al final. En otros casos se plantan cuando tienen ganados tres mil, o cinco mil o diez mil euros…Pero esta es un poco por encima la dinámica del concurso. Lo sorprendente es el tipo de preguntas, para responder solamente si o no, y con la presencia de tres invitados que son directamente afectados por las que van a ser respuestas del citado concursante. En ocasiones una de estas invitadas es una señora mayor que a la pobre le han encasquetado ponerse en una televisión sin comerlo ni beberlo, con cara de pocos amigos y tragándose el pedazo de sapo de oír que su hijo es homosexual, o un cocainómano, o un ladrón… Y peor todavía,…encima la pobre señora tiene que aplaudir. Que no pasa nada por serlo, ni se trata de nada malo, ni es una vergüenza confesarlo. Lo jodido es que te lo digan por sorpresa y en la tele…

Otros casos son más sangrantes, pues se confiesan en público todo tipo de atrocidades, robos, adicciones, drogadicciones, variantes sexuales aparentemente impensables,… Pero donde me quedo patidifuso del todo es cuando la gente reconoce poner cuernos y lo hace sin pudor para pillar algo de pasta, o en su defecto, nada de nada.

Un día me tragué el programa y observé escondiéndome entre los cojines del sofá que una mujer dijo que le daba asco su marido y el fulano estaba allí entre los tres invitados. El tipo se medio sonreía como sintiéndose cómplice del piropo y por supuesto, aplaudió a su esposa por tan logrado reconocimiento. Y como broche de oro, otra de las señoras concursantes, ni corta ni perezosa, dijo ponerle los cuernos a su marido y el muy cabronazo empezó a aplaudir porque eso suponía trincar cinco mil euros. Al final, la individua no se llevó un solo euro y toda España se enteró que el cornudo de su esposo ovacionaba con pasión las repetidas zorrerías de su infiel cónyuge. Y es que eso de que el cabrón es el último en enterarse no siempre es verdad, pues en este programa, se entera a la par que todo “quisque” y con el aliciente añadido que hay que tocarle las palmas a la causante de tan deshonrosa situación. Hay gente “pa tó”, pero digo yo que debiera tener un límite, o va a resultar que por mor del dinero va a valer todo, incluso la más humillante de las cabronadas.

Y HABLANDO DE CRISPACIONES

Posiblemente todos, cada uno en su justa medida y yo el primero, debiéramos entonar un “mea culpa” por contribuir con pequeñas porciones de arena a esta playa de crispación en la que estamos convirtiendo nuestra pacífica convivencia. La Política está cayendo en la más cruenta de las bajezas y no siempre por culpa del mismo. Jamás en un conflicto tiene la culpa solamente una de las partes. Pero es verdad que hay quien tiene mejor perder que otro y no solo en las urnas tras unas elecciones, sino en una simple partida de ping-pong. Al que no le gusta perder, se rebota aunque sea en un futbolín.

Pero la cosa está pasando del castaño oscuro y no es lo peor que llegue al rojo, sino que acabe en el negro. Y para hablar más claro: del marrón del miedo puede pasarse al rojo de la sangre y poco después al negro del luto. No es una visión catastrofista del asunto, es una simple reflexión a raíz de la agresión sufrida semanas pasadas por un consejero de cultura en la región de Murcia. ¿Es un hecho puntual?...Ojalá lo fuese.

Lo que me preocupa es que hasta hace poco tiempo veíamos unas imágenes de países lejanos en los que los diputados se enredaban a “mamporrazos” en plena sesión. Eso me parecía tan ajeno a España que yo me preguntaba, cómo era posible tal despropósito. Pero imágenes similares han ido acercando fronteras y ya no resultan tan lejanos esos arrebatos de furia contenida y de crispación ilimitada. Por eso, Dios nos libre de parecernos, pero cuando veo en el parlamento esos cruces de insultos, de descalificaciones, esas campañas orquestadas para seguir recordando tiempos pasados, guerras olvidadas, bromas constantes en televisión acerca políticos –siempre del Partido Popular por cierto- que no creo que eso contribuya a ninguna clase de paz ni respeto. Por eso me refería antes a saber perder. Hay quien está tan acostumbrado a ganar y hacer y deshacer a su antojo, que en cuanto alguien le vigila, o controla, o denuncia, o simplemente le reclama información, el otro se pone a la defensiva y su argumento es la caricatura, el chiste, la humillación y el fácil recurso de parodiar al que sea con tal de poner freno a su posible triunfo. Buenafuente, Wayomin, Jorge Javier Vázquez, Sardá, etc, etc, son ejemplos claros de comunicadores que diariamente se dirigen a un público mayoritariamente joven y les crea unos rechazos impresionantes a gente como Rajoy, que sirve de mofa continua, en lugar de entenderlo como un posible próximo presidente del gobierno que no digo yo que vaya a serlo. Pero puede que si.

Es lamentable como se va creando una base de odio hacia el adversario y sobre todo si es de derechas, o conservador, o como quiera ser, sentirse y llamarse la gente que no es del PSOE. Poco vamos a conseguir así, salvo que desde pequeños, en las escuelas, en lugar de aprender a amar la democracia, el respeto a las ideas, la amistad entre adversarios, la concordia entre los pueblos y la paz entre las personas, se acabe por aprender la forma de dar una paliza al consejero de turno sea del color político que sea. Mal vamos así y encima con crisis económicas de por medio, lo probable es que esa crisis se acreciente y se pierdan del todo esos principios de honestidad y de moralidad tan indispensables en un estado que se llama de “derecho” y que entre todos, insisto, entre todos, estamos “torciendo” cada vez más.

SI CLEOPATRA SALIESE DEL SARCÓFAGO

En ocasiones he tenido la tentación de plantearme visitar Egipto. Me lo ha impedido fundamentalmente el asunto de las comidas, pues después de mis experiencias en Israel, en Túnez y en Marruecos, la verdad es que es un tema que me descoloca y termina por no compensarme. Es cambiar hambre por monumentalidad y aunque es verdad que se trata solo de unos días, internet y la televisión me han mostrado cuanta información he demandado de cada lugar del mundo que me gustaría visitar y que como “la pela es la pela”, tengo que recurrir al resignado conformismo de: “a mamarla, por tieso” y quedarme en mi casa soñando que estoy de viaje.

Pero no cabe duda que por mucha tele y mucho internet, los atardeceres en el crucero por el Nilo no pueden ser retransmitidos con la intensidad de vivirlos “in situ”. Esa magia de tratar a la historia de tu a tu, frente a la monstruosidad de la esfinge de Gizeh, la tumba de Tutankamon, el sepulcro de Nefertiti y mucho más las pirámides con su espectáculo nocturno de luz y color, no puede entenderse de ninguna manera a través de la tecnología por avanzada que esta sea. Están los olores, el cielo, el aire, la temperatura, los sonidos, el paladar, la mirada de su gente,…

Egipto cuentan que es otra cosa. Y es de esos lugares privilegiados que uno no debiera morirse sin visitar, se coma mejor o peor y huela como huela, sea como sea. Egipto es la historia viva, es el arte, es la cultura con mayúsculas. Y hoy, tristemente, una olla hirviendo en un conflicto que nadie es capaz de concretar su fundamento con verdadera solvencia.

La tiranía del dictador Hosni Mubarak pasa de los treinta años y eso no conforta a ningún pueblo por noble que sea.  Pero no caigamos en la lectura simplista del asunto y creamos que esta revolución popular obedece al criterio de unos cuantos que se pusieron de acuerdo en un bar. En los países donde el control de la libertad es estricto y santo y seña de un gobierno, no se permite que pasen estas cosas ni que el asunto se vaya de las manos. ¿Qué pasa entonces?.¿De dónde sale esta revuelta?. Todo apunta a un movimiento estudiado por la única alternativa posible al gobierno de Mubarak que no es otro que el de los islamistas. Ellos si tiene en Egipto una estructura suficientemente consolidada como para convertirse en opción de gobierno.

Por eso hay que tener cuidado con las lecturas simples. Es como aquello de mirar el árbol y no ver el bosque que hay detrás. Repudio las dictaduras y las imposiciones. Rechazo de pleno que alguien con una pistola me diga lo que tengo que hacer y como tengo que pensar. Pero ojo, no sea que quien me libre de tal angustia sea peor que el anterior. Miedo me da pensar que el islam sigua adocenando a criaturas y a pueblos enteros escudados en creencias religiosas que al fin y al cabo todos vemos como terminan siendo movimientos de una violencia feroz y sin escrúpulos.

Una concentración en el centro de El Cairo en la que se esperaba en torno al millón de personas no se organiza de la noche a la mañana. Y es más, el ejército no ha puesto impedimentos dejando así a su gran jefe con el culo al aire.

Ojalá el pueblo egipcio encuentre una vía de solución pacífica a sus legítimas demandas, pero ojalá también que no sea a costa de litros de sangre inocente como pasa siempre. Egipto ha sido siempre un destino cultural y una ventana a la historia. Luego una opción turística de primera magnitud y ahora es una lástima que sea un nido de conflictos que arruinen aún más al país y de camino, nos arruinen a todos privándonos de su hermosura natural, primero y adquirida con el tiempo, después.

La pobre Cleopatra, si saliese del sarcófago y viese como está el patio se iba “pa” dentro otra vez, pero del tirón…